goldfarben

После приличного перерыва я снова начинаю писать. Но... Насколько то, что я пишу... Достойно того, чтобы продолжать это делать.Хотя с другой стороны, кто я такой, чтобы судить об этом. Ведь главное....Это самое творчество, сам процесс... Который вечен.



И было время в полной тишине,
И плыл закат в надежде на свиданье
С рассветной дымкой в белокуром сне,
В кристальных будуарах мирозданья...

И миг иллюзий сгинул в зеркалах,
И ночь разбила сад под звëздным вальсем,
Молчание запуталось в словах,
Начертанных незванным лунным старцем.

И стало снова тихо и легко.
И улицы растаяли в тумане.
Прекрасен мир,который...далеко.
Божественнен...которого не ждали

Я снова возвращаюсь в свой журнал)).

сегодня посмотрели фильм- “предчувствие"(С Сандрой Баллок).сильный фильм, после которого остался некий непонятный осадок...словно клубок из мыслей, каких то осколков будущего и прошлого...и всё тех же поисков себя.посмотрите.правда....тяжеловатый сюжет, но вместе с тем всё же интересно снят.

А в целом...жизнь продолжается,и это её сильная сторона.

Поколение X разбирает фальшивые строки
На заплаты дорог к полуночной нежданной мечте.
И в закрытую дверь тщетно бьются картинные Боги,
Наполняя пространство стремлением к святой суете.

Поколение X...при свечах теоремы эвклида,
Органично вплетается в стену вчерашней судьбы.
И на скорости света под речь безмятежного гида
Изучает себя под прицелом безликой толпы.

Поколение X наполняет небрежностью время
Пробираясь тайком в тишину, к полуночной... звезде
И меняется мир, и неслышно сужается бремя,
До размеров окна в мониторах на той стороне.

Поколение X разбирает фальшивые строки
На заплаты дорог новых вёсен, к нежданной судьбе.
Смотрят вслед... не вошедшие в дверь чуть уставшие Боги,
К поколению... игрек готовясь на новом витке.

http://www.youtube.com/watch?v=d5q4dPmWbA4&list=LLuSF0NAzd1vA1PEiZsQh7Fg&index=19

Слова...Интересное...Слово)). Они могут быть такими разными, такими непохожими на себя...Они могут всё, если знать, как разговаривать с ними. А знаю ли это я...Ведь строки складываются именно так, а не иначе..Может быть в голове у меня именно тот туман, о котором поёт Борис Гребенщиков. Может...Лето ещэ не завладело мною в полной мере..А скорее всего..Просто так легли..слова. И значит, в этот момент было именно это состояние, настроение. Этот мир посмотрел на меня несколько искоса)), небрежно прохаживаясь по мостовой времени. Но ведь мы знаем, что всё, то не делается..Не делается просто так.


Застывшей суеты литая медь
Выходит через поры лунных странствий.
И в дымке повседневных иллюстраций
На фоне незаметных декораций
Мне хочется по прежнему взлететь.

Ты видишь мир в прицеле моих снов,
Но пишет время новые страницы,
Скрипя застрявшей лунной колесницей,
И мы уже не звери и не птицы
В логическом плену своих ветров.

Растаявшая в небе жизни медь
На фоне пожелтевших лунных странствий,
И берег надоевших декораций
застыл среди нелепых иллюстраций...
И мир мой...Всё пытается... успеть.

</lj-embed>

Весна...Приносит с собой радость, желание жить, дарит новые надежды...Но иногда бывает, слегка грустит по вечерам, и тогда она диктует мне такие стихи. Но на следующий день... Всё будет по прежнему, и она снова подарит миру любовь и снова надежда займёт своё место в сердце этого такого странного, но прекрасного мира.


Медно-ржавый закат наползает на звёздную пыль.
Неприглядный пейзаж пустотой зажигает столетия.
Лунный след на тетрадке стихов, как слепой поводырь,
На экране окна фонарями горят междометия.

Одинаковый люд расшивает мечтами асфальт.
Звуки джаза уносят за грани, где были едва ли,
А в уютном кафе на холме... тот же вечный Монмарт
И Шато д’Икем, и надежды в хрустальной оправе.

Многоликий восход бьёт в тамтамы безумных зеркал,
Поезд мчится вперёд, просыпаясь на стыке столетий.
Мир исчез в суете, но остался по прежнему там
Где играют в круги на воде повзрослевшие дети.

Подобные мысли...Падают с неба. Ищут тебя...Где- то внутри. Они наполняют этот вечер раздумьями...




...и снова словно влажный пластилин...
Блуждания таинственного духа,
И мир во сне как раньше- не делим,
И звук пространства выпущен из лука...

Теней, моих фантазий, суеты,
Вот мастер лепит что-то,напевая,
На уличном краю растут мосты,
И вертится пластинка, словно зная...

О том, что вечер полон миражей.
И пляс огней квартирных настроений,
и хохот чьих-то завтрашних плетей,
И скрипы часовых, и смотрит время...

На то, как намокает пластилин,
На мир, застывший в поисках движенья.
Он видит только часть. он- не делим,
Почти как мастер в сфере отражения.

</lj-embed></lj-embed>

Это как же надо..))) Чтобы писать такой бред. Да, я согласен с вами. До такого состояния я не мог дойти сам, и мне пришлось пригласить свою второе я, которые редко отказывает мне в такой просьбе. Но вы..Мои читатели..Вы присмотритесь, попробуйте его на вкус, почувствуйте атмосферу..И вы поймёте, что я имел ввиду. Хотя..Разве я понимаю это сам.)))
Вообще, странная вещь стихи. Эти полёты безумной и гениальной мысли(это я не про себя)) ), эти совершенно непонятно откуда..Возникающие слова и образ.Они словно обволакивают тебя.Они погружают тебя в мир..Который трудно передать словами. Иногда ты уносишься с ними в волшебные миры, иногда падаешь в кроличью нору...Но всё же здорово, когда люди знают немного больше, чем знают..И когда люди живут, чувствуют, и живя и чувствуя..Пишут стихи.Пусть порою непонятные, пусть иногда слегка наивные, но стихи. Ибо..Сия область понемногу отмирает..Но сейчас впрочем, не об этом.
Итак..
Продолжим, господа.




В туманной дымке проводов
Живёт счастливый одуванчик,
Он открывает "завтра" ларчик,
И строит веру из зонтов.

Аллегорический пейзаж
На полутёмном полустанке,
И в позолоченном достатке
Застывшей ласточкой мираж...

А археолог снова спит,
И на безумной сей картине
Там кто- то бродит...в середине,
Преображая сны в гранит.

В туманной дымке городов
Грустит о ветре одуванчик,
Мудрец, слепец или болванчик...
Он строит веру из... следов.

И небо словно в кураже
От неземного настроения,
И я был там... И было время,
Когда на скользком вираже...

Но археолог вновь воскрес,
Аллегорические льдины
Почти всегда со мной едины,
И кто- то снова ищет лес...

В туманной дымке проводов,
Там, где... родиться одуванчик...
И день себя укроет в ларчик,
В угоду миру из зонтов.


</lj-embed>

Осенняя вязь растеклась по вечернему небу.
Асфальт как змея,серебрится от блика луны.
Октябрь срывает рекламной мечты диадему,
И рвут сладострастно ветра полнолунья дары.

Магический зов тишины растворился,распался...
На сотни обыденных звуков. На тысячи слов.
И только в заброшенном парке в кружении вальса
Художник октябрь с улыбкой встречает восход.

Живу фрагментами.
На ощупь.
Интерактивною амёбой
Плыву в закрученном пространстве,
Спиралью разбавляя путь.
А мне хотелось жить попроще...
Не объясняя смысл злобой,
И в полуночном декадансе
Не потеряться...не уснуть...

</lj-embed>

Она играет на скрипке.
Она не любит запах цветов.
Её глаза-это блики
Безумных и прекрасных миров.

Она живёт по законам креста и улыбки,
Она не верит в грядущее прошлых идей,
Она не дива с бульварно- журнальной картинки,
Но её взгляд- штиль и бездна морей.

Она не знает преград,
Она в друзьях не видит врагов.
У ней таинственный нрав,
Она блуждает в дебрях веков.

Её цветные рассказы читают деревья,
Она скучает на крыше придуманных фраз,
Её стихи непонятны, и мира виденья
С коктейлем джина- порой... антураж.

Она играет на скрипке,
Она права во всех мелочах.
Она в других видит блики
От жизни в миллионах мирах.

Она такая,как все, только этого мало.
Она находится там, где других уже нет.
Она актриса любви и домашняя дама.
Я часто вижу... её силуэт.

Который снова мелькает
Среди моих строчек,
Когда по капле сочиться
Вечерняя мгла.

Она всегда где- то рядом, среди многоточий,
Там, где распахнуты ветру крыла.

</lj-embed>